Взгляд

Джон Уокер смотрел на картину, точно детё, завороженное сказочным салютом в Рождественскую ночь.
На картине был запечатлен взгляд. Этот взгляд веял чувством безысходности и мертвенным спокойствием. В нём совершенно отсутствовали какие-либо эмоции, что заставляло проникнуться вопросом: «А был ли жив обладатель этого взгляда?»
Парадокс.

После таких рассуждений этот вопрос становился риторическим. Где-то из глубин сознания всплывала уверенность того, что обладатель был живее всех живых. С течением времени, продолжая рассуждать, по неволе начинаешь ощущать тревогу, понимая, что этот взгляд ты точно где-то видел.

- Крис, чей это взгляд? — спросил Джон своего приятеля, по-прежнему не отрывая глаз.
- Может быть невинной девушки, на чью долю выпало зверское нападение глубокой ночью, — ответил голос за спиной.
- Нет. Исключено. Тебе наверно приходилось слышать о таком понятии, как «взгляд смерти»? Когда человек умирает, то последний кадр его жизни остаётся запечатленным в отражении глаза, а здесь…
- Ничего подобного я не слышал. Что-то ты совсем расфилософствовался, — ответил Крис Стивенсон, мужчина тридцати двух лет.
- …здесь ничего нет, — продолжал говорить Джон, не замечая своего товарища. — Этот взгляд подобен колодцу, на чьё дно канули все цвета и чувства, весь свет…
- Джон, твоё психическое состояние, в последнее время, оставляет желать лучшего. Ты же пьёшь те лекарства? — обеспокоенно выдал Крис.
Джон даже не среагировал.

- Простите, — обратился Уокер к мимо проходящему администратору выставки. — Вам случайно не известен автор этой картины?
- К сожалению нет. Но я знаю, что эта картина была найдена в сгоревшем особняке, недалеко от Элион-мессив, — ответил пожилой мужчина шестидесяти лет. — Даже чудно, что данное творение совершенно не пострадало.
- А владелец особняка? Он погиб? Неужели не было найдено тела?
- Простите, но подобной информации я не располагаю. Вас заинтересовала картина? Я вам ничем помочь не могу — попытался закончить мужчина.
- Нет. Его ничего не заинтересовало, — вмешался Стивенсон. — Мы пожалуй пойдём. Всего вам наилучшего.
- Но… Погоди… — попытался притормозить Джон.
- Нет. Идём. Тебе надо подышать воздухом, — схватив товарища под руку, Крис быстрым шагом направился к выходу. — Это совсем не смешно. Зачем спрашивать подобное? Что тебе с этой картины?
- Ты не понимаешь. В этой картине есть какая-то загадка, — не унимался Уокер. — Этот взгляд, он не обычен. Чьи глаза изображены на этой картине? Кто автор сего творения?
- Автором мог быть совершенно обычный малоизвестный художник, который просто решил нарисовать взгляд. Взгляд мог принадлежать его дочери, или любовнице, а может собственной матери. Джон, приди в себя! Ты ведешь себя очень странно. Ты пьёшь лекарство доктора Хоггарда? — грубо ответил Стивенсон.

Джон остановился и глубоко задумался. Стивенсон испуганно посмотрел на него.
- Матери? Дочери?..
- Так, Джон, пора домой. Тебя ждёт любящая супруга Лара. Наверняка она уже заждалась. Ей богу, проторчали на этой выставке четыре часа! — обеспокоенно проговорил Крис.
- Да-да. Мне надо домой, — проговорил Уокер.
- Вот и хорошо. Надеюсь, что ты сам сможешь добраться до дома, — сказал на последок Крис и свернул в сторону улицы Холлидей-стрит.

До дома Джон Уокер добирался уже один. Его мучили мысли о картине. «Чей это взгляд? Как автор смог его изобразить?» — эти вопросы адским вихрем опустошали разум Джона, лишая его рассудка. Казалось, что он сходил с ума.
- Этот взгляд. Я должен узнать, — повторял он вслух.

Улицы окутала тревожная тьма, точно жирная клякса лист рукописи, заставляя меркнуть за собой людские творения. На широкую аллею пал свет фонарных столбов, такой же бледный и холодный, как поздняя осень.

Джон шёл по аллее, порой кидая испуганный взгляд в сторону кривых когтистых теней на дорожке, которые на самом деле являлись лишь тенью веток деревьев. Под ногами шуршали опавшие листья, некоторые были настолько сухими, что издавали хруст. Сгустился туман.

Внезапно, прямо перед Джоном опустился ворон.
Уокер в недоумении остановился и глянул на птицу. Та недовольно каркнула.
- Точно… Хотя нет, но вдруг… — эти бессвязнные фразы слетали с его уст точно осеннии листья с нагих деревьев. — Я должен убедиться…

Внезапно, Джон резко подался вперёд и накрыл своим телом потерявшего бдительность ворона. Он схватил птичье тело в руки и попытался осмотреть его.
Ворон пронзительно закричал.
- Да перестань уже! — крикнул Уокер и, схватив птицу за голову, резко дёрнул в сторону. — Будь послушной. Тихой…
Ворон замолк.

Джон внимательно начал изучать мёртвые глаза птицы. Он поворачивал её голову в разные стороны, старался осмотреть со всех ракурсов.
Подул холодный ветер.
- Нет! Не может быть… — Уокера внезапно охватила истерика. — Ты не должен был сдохнуть. Слышишь! Глаза! Мне нужны живые глаза! — Джон, охваченный безумием и отчаянием, начал трести тело мёртвого ворона.

Тьма на улице сотрясалась, впитывая в себя звуки хруста птичьих костей, треск рвавшейся плоти. Улицы огласились надрывными воплями и громким стуком ботинков. В окнах домов можно было разглядеть лица, наблюдающие за мужской фигурой, которая быстро бежала куда-то в сторону Номэл-Роуда.

———

Крис встал с кровати и взглянул на циферблат своих научных часов, стрелки которых показывали ровно девять утра. Сегодня у него в планах было навестить Джона, ибо тот уже как пятый день не выходил из дома.

Стивенсон принял расслабляющий душ и начал приводить себя в порядок. Закончив, он спустился на первый этаж своего дома и направился к кухни. На завтрак он решил довольствоваться обычными тостами с плавленным сыром, парой сваренных яиц и чашкой кофе.
Да, он был холост.

Крис прекрасно понимал, что на долго в гостях не задержится, и поэтому попутно начал придумывать планы на сегодняшний день.

На редкость тёплое яркое солнце ползло по небосводу. Окна домов отражали блики, окрашивающие осенние улицы в насыщенно-летние цвета. На улице мелькали знакомые лица: Мистер Браун со своей женой Агатой, Роджер Паркер — местный почтальон, Джеймс Андерсон — малоизвестный писатель ужасов, который ещё являлся близким другом Криса.

Стивенсон ехал с замечательным настроением, приветливо улыбаясь знакомым людям.
Спустя двадцать минут, он подъехал к дому Уокеров.
Крис вырубил двигатель своего «Форда» и направился к входной двери, кинув взгляд на зановешенное окно спальни Джона.
- Неужели ещё спит? — тихо высказал Стивенсон. — Джон, ты там не умер? Твой товарищ Крис пришёл. Принимай гостей, — сказав это, он толкнул дверь.
Она оказалась открытой.

Стивенсон в недоумении окинул взглядом холл. Кругом царило безмолвие, лишь какой-то странный запах нарушал спокойствие. Крис шагнул за порог. Тишина.

Он молниеносно кинулся к лестнице на второй этаж, где находилась спальня Джона. Сердце истошно билось в груди, точно птица в клетке, ноги, с каждым шагом, слабели и подкашивались. Стивенсона что-то беспокоило. Его терзало непонятное чувство тревоги.

Крис вошёл в спальню.
Теперь сердце просто разрывало грудную клетку. Голова наполнилась свинцом, а ноги уже не могли держать обмякшее тело. Он рухнул на пол не в силах закричать. В спальне было темно, но Крис отчетливо видел этот кошмар.

В спальне лежало тело Лары Уокер, чья застывшая гримаса выражала самый настоящий животный ужас. На её шее зияла рваная рана, которая давно уже выпустила все соки, из-за чего девушка казалась бледной, как лист бумаги.

- Её взгляд не подошёл, — послышался голос в дальнем углу. — Даже после смерти её глаза не были такими, как на той картине.
Этот голос принадлежал Джону, который сидел у зеркала, спиной к Крису, и расскачивался в стороны.
- Я не хотел. Я попросил потерпеть, но она так кричала…
- Джон, господи… Что? Что ты наделал? — шептал Стивенсон. Он отказывался верить в то, что слышит и видит. Ему впервые в жизни довелось увидеть столько крови.

Пол напоминал огромный лепесток алой розы.

- Крис, ты не поверишь, — выдал безумец и засмеялся. — Я нашёл этот взгляд. Да! Взгляд на той картине — это взгляд убийцы. Взгляд того, кто смог убить самого близкого человека. Глаза — это зеркало души, а совершив такое ты теряешь душу. Зеркало! Я увидел этот взгляд в зеркале!
- Боже правый… — шептал Крис.
- Я боялся, что этот взгляд исчезнет. Я боялся, что он померкнет, и мне снова придётся сделать это. Нельзя было этого допустить, — Джон медленно повернулся в сторону Стивенсона. — Было совсем не больно…

Вместо его глаз зияли кровавые дыры. На щеках и подбородке отчётливо виднелись красные полосы свернувшейся крови. Эту кошмарную картину дополняла безумная широкая улыбка на лице.

- Крис, я должен убедиться, что взгляд не пропал. Подойти, Крис, — Джон слепо протянул окровавленную руку, сжатую в кулак. — Мои глаза. Ты должен проверить.
Стивенсон не мог пошевелиться, не мог закричать.
- Крис, я знаю, что ты здесь…