Мы все во дворе знали: бомж в трансформаторной — бывший боксёр, мастер спорта, когда-то очень известный. Упился, запаршивел, но было по-прежнему в его осанке что-то грозное, какая-то неистребимая мощь. Пацаны каждый день ходили к нему, потолковать за жизнь.
Ну, молодые все, с придурью юной. Возьмут да и подшутят над мужиком, заденут — не со зла, по детской глупости. Тот сдержаться не мог, вспыхивал — и одним точным ударом, неведомо как вылетавшим из вороха смрадных лохмотьев, наповал валил обидчика. Всегда насмерть. После мрачнел и замыкался, разговоры на этом кончались.
Парни понимали, кто виноват. Ни разу, никто не раскололся в милиции. Мёртвого укладывали у стены или у массивной бетонной скамейки — упал, голову расшиб.
Такое случалось, конечно, редко. Не чаще раза в неделю. И всё ж находился очередной шутник, всё повторялось вновь — ко всеобщей досаде. Но так никто и не проговорился. А после и парней во дворе не осталось.