Беляши

Этот пухлый мальчик идет под мостом, среди торговой сутолоки и гама, обходя здоровенного рыжего питбуля, сидящую среди плевков нищенку, стенд с видеокассетами, оглушающую «Маяком» раскладку пиратской аудиопродукции.

Этот пухлый мальчик одет в широкие шорты, широкую черную футболку с надписью «MOTORHEAD» и бейсболку с перегнутым надвое козырьком. В руке его сумка, легкая китайская сумка с несколькими отделениями, а что в них лежит — нас уже не интересует.

Этот пухлый мальчик слышит зазывающий крик торговки: «БЕЛЯШИ! ГОРЯЧИЕ БЕЛЯШИ! ЧЕБУРЕКИ, СОСИСКИ В ТЕСТЕ! БЕЛЯШИ!». Не купить ли? — думает мальчик, хотя условия под мостом, мягко говоря, антисанитарные. Однако внезапно он слышит неприятный, резкий голос:
- Малой, погоди, малой!

Мальчик, назовем его Саней — исключительно для вашего удобства, о мои… да кто вы мне? Ах, читатели! Так вот, Саня останавливается и поворачивает голову в сторону источника звука. Невысокий мужичок, небритый, в спортивном костюме. Что ему нужно?

- Малой, тут дело одно есть?
- Какое? — спрашивает Саня, а его двенадцатилетнее сердце начинает стучать часто-часто, оглушительно пульсируя в ушах. В груди почему-то холодеет.
- Тут вчера сынка моего поранил один пацан, — отвечает мужичок. — И этот пацан на тебя похож. По описанию.
- Это не я! — отвечает Саня. Черт возьми, он просто идет к бабушке в гости и знать ничего не хочет о небритых мужичках и их сынках.
- С этим надо еще разобраться. Толстый, — незнакомец оглядывает Саню, и описывает вслух. — В черной футболке, так, все сходится. Это ты моего сынка поранил. Глаз ему вынул. Ножницами.
- Да что вы ко мне прицепились! — Саня злится. — Это не я!
- Правда? А ну, купи мне беляш! Пошли, вон там их продают.

Саня в каком-то оцепенении следует за мужичком, но на полпути к торговке пирожками говорит:
- Не буду я вам ничего покупать!
- Тогда идем, разберемся.
- Идет, — неожиданно соглашается Саня.

Мужичок и пухлый мальчик заходят за стену из железнодорожных контейнеров, туда, где нет людей, но пахнет мочой и валяются осколки стекла.
- Давай все деньги, — хрипит прокуренным голосом мужичок.
Саня расстегивает молнию на сумке — на самом большом отделении, и достает оттуда ножницы — огромные, блестящие. Удар следует прежде, чем небритый мужичок успевает что-либо предпринять. Прямо в шею. Саня отдергивает руку и поднимает ножницы так, чтобы на их лезвиях блестело солнце и блестела кровь, еще такая живая! Небритый мужичок прижимает руки к горлу и между его пальцев хлыщут красные потоки. Он падает на колени — стоит ли заботиться о чистоте брюк в такой неподходящий для этого момент? Определенно, не стоит.

Тело падает — бух! На асфальт, а Саня прячет ножницы обратно в сумку. Теперь дело за малым — позвать дедушку, чтобы тот освежевал труп. Саня подсчитывает в уме, сколько ему бабушка отвалит за сырье для фарша. Она ведь тут, рядом. Беляшами торгует…